Néstor Errea

Tarzanes como Rocha, Buttice, Miguel Ángel Sánchez, Reggi o Campi; anguilas voladoras como Claudio Vacca o Feliciani, intuitivos como Biasutto, Carnevali o Parsechian. Arqueros de Atlanta para todos los gustos, y una memoria selectiva que suele olvidar al inventor de una escuela: al que archivó la gorra y las rodilleras, el primero que salió de paseo hasta la mitad del campo, que ordenó con el índice arriba, que descolgó el centro con una mano, el que hizo vista a todos los pelotazos y se burló de los colegas escondidos en la línea y de los revolcones al cuete. Y no, qué quiere que le diga, no estamos hablando de Hugo Gatti, que también surgió en el club, pero que nunca lo quiso (ni antes ni ahora).

Estamos hablando del creador de un estilo, el verdadero creador, el sello original. Y no, no fue Amadeo, que solía fruncirse en las difíciles. Estamos hablando de la marca registrada. El primus entre pares, el dueño de la patente, código propio y personalidad inviolable. Allá está, trepando desde Sacachispas hasta la gloriosa Copa Suecia; devolviendo un zurdazo como látigo de contragolpe; allí está, la contracara física del Gordo Rocha; el dueño de los tres palos en la mudanza de la vieja canchita de al lado, a ésta, que ahora también cambió su ropa de madera por presente cementado; el propietario del número 1 durante tres temporadas que siempre obligan a la nostalgia: 59, 60 y 61. Atlanta mirando la punta de la tabla en primera división; la valla menos vencida (como se decía antes); el guiño de Osvaldo Zubeldía al pibe que hacía visera con la mano en la raya del área grande; el arbolito que parece frágil pero siembra las raíces de aquellos claveles y de una catarata de triunfos contra Boca, River, Racing, Independiente: contra todos.

Gesto de pocos amigos, el Flaco, serio e indiferente, pinta de galán francés en los años sesenta. El poseedor de la llave del colegio, que luego tendría su mejor discípulo en Alberto Poletti y seguidores leales como el Negro Comizzo y el Mono Burgos. Siempre fue distinto. Un rebelde sin ruido, rápidamente advertido por Alberto J. Armando, que lo llevó a Boca con Gonzalito para secundar al Tano Roma y para dar la vuelta olímpica en ese año 62, desde el banco, un sitio que nunca debió ser para semejante ganador como nuestro invitado de lujo; NÉSTOR MARTÍN ERREA ¿o quién iba a ser, si no?

El Flaco pagó derecho de piso en la selección nacional y en sus primeros pasos bosteros, pero cuando se asentó fue ídolo en Colón de Santa Fe, mucho más en Peñarol de Montevideo (pavada de grande en esa época), y fue también una gigantesca seguridad para el último Estudiantes ganador de la Copa Libertadores '70, cuando le agregó años de noble añejamiento a sus increíbles virtudes de arquero-guía-jugador, para que el mismo Zubeldía durmiera tranquilo con uno de sus primeros chiches preferidos.

Un día se fue a Grecia y no volvió más. Dos líneas mezquinas de un mezquino cable de agencia noticiosa nos informaron hace unos pocos años que había muerto lejos de su país y de sus orígenes deportivos. Pero dejó huella: una larga fila de imitadores y una polémica que hoy continúa en cada café. Alguna vez el fútbol argentino -y el mundial también, ¿por qué no?- harán justicia con el Flaco Errea, el padre de una raza. Industria bohemia. Calidad probada.

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