ENRIQUE MARTIN, DE MEMORIA
Los periodistas de Atlanta
POR ENRIQUE MARTIN

Fotomontaje Sentimiento Bohemio.

La repercusión del Oscar a la película 'El secreto de sus ojos' no se detiene. Pero nosotros podemos hacerlo en ese fragmento verbalizado por Francella, cuando dice que el Hombre puede cambiarlo todo en su vida, menos la pasión. Se puede mudar de ciudad, de nacionalidad, de religión, de esposa/o, de ideología política y hasta de sexo. Pero no toquen a la pasión. Estamos de acuerdo.

¿Y qué hacen los periodistas -especialmente los deportivos- con su pasión futbolística, concretamente en países donde la redonda es más importante que nada y que todo, aquí, como en Uruguay, en Brasil, en Italia o en Inglaterra? Esencialmente aquí. Pues siguen con su pasión a cuestas. A veces a viva voz, a veces sotto voce, a veces disimulando, a veces escondiendo la partida. Todo depende de la personalidad del susodicho, que en el periodismo obviamente hay de todo, y por eso somos los periodistas que somos (o fuimos) y tenemos los que tenemos. Pero la pasión por los colores es otra cosa. Unifica en la diversidad, tira un cable a tierra en el disenso. Hermana a los polos contrariados. En una palabra, perdona cualquier cosa. Toquen todo, menos la camiseta. Y entonces nos vemos en alguna cabina de prensa poniendo cara de otarios y neutrales, cuando Atlanta anotaba algún gol inesperado para la bancada. O soñamos que nos vemos gastando pesadamente a un compañero de redacción, antes de escribir (nosotros) que su equipo nos había ganado en buena ley.

Siempre fue así, tanto que la evocación (absolutamente incompleta) nos trae a la memoria la figura de muchos colegas, escribas y audiovisuales, del deporte o de lo que raye, que fueron y son aceite y agua para la historia -sobre todo política- de todos y cada uno de los días. Venerables y repudiados, según la óptica del que mire. Pero jamás ignorados por el colectivo bohemio, al punto que nadie podrá dejar de reconocerlos como pares, aunque la manga le tire de algún costado lejano a la pelota.

Revoleando nombres con salero, y saltando la cerca de los sitios web de la actualidad, nos caen de la croqueta Horacio Carballal, Juan Carlos Tissoni, Bruno Iezzi, Osvaldo Pepe, Néstor Straimel, Alejandro Caravario, Edgardo Rachmil, Luciana Rubinska, Sebastián Wainraich, Marcelo Schinca, Edgardo Imas, Eduardo Castiglione…

Con este último, hermano de generación y de viajes laborales por el mundo, despotricamos una noche de sábado boxístico en el Luna Park porque la maldita profesión (y mi querido pugilato) nos habían impedido presenciar una ansiada vuelta olímpica. Justo a nosotros, que habíamos cruzado la vida de norte a sur y del oeste hasta el este, siguiendo la historia bohemia plagada de tropezones.

Mientras el jolgorio auriazul regresaba atronando desde Rosario, Eduardo y yo brindamos en un boliche de Rivadavia y Salguero ante la indiferencia que gobernaba la madrugada. Fue en noviembre de 1983. Unas pocas horas antes, los once del Toto Lorenzo, comandados por el talento del Narigón Alfredo Torres, nos habían devuelto a primera división.

Nadie me mandó a ser periodista. Si naciera de vuelta, elegiría otro rumbo, sin duda. Y nadie me obligó a ser de Atlanta. Ni el barrio, ni la familia. Pero si naciera de vuelta, sería de Atlanta. Como diría Francella. Por pura pasión.

Volver a inicio>>>